Por Claudio Rodríguez.

Esta semana me he detenido en la antesala obligada para quienes buscan la conciliación del sueño. Se trata de los canales de televisión "privada" –me da risa como algunos mencionan esa palabra, con una suerte de pornográfico orgullo, algo así como “miren como nos esforzamos por sobrevivir ante este gobierno socialistoide y contrario al emprendimiento”- con dos programas dedicados a las andanzas de los pacos y tiras por los barrios periféricos de Santiago. Algo muy simple de parte de estos “genios de la comunicación”: una cámara al hombro, tiritona, tambaleante, correa trasmisora del peligro al acecho. Dejando en claro que por nosotros, cómodos televidentes, la policía y el periodismo dan la vida. Una edición con la lógica del chiste: introducción - desarrollo y desenlace.

Asqueroso en su composición, el producto ha resultado un éxito conmigo como televidente. He visto los programas casi a cabalidad (y eso que los comerciales me vuelven puterilmente casquivano con la oferta catódica). Lo perverso del jueguito es que despierta ciertos instintos básicos, primitivos, fascistoides, heredados de la crianza mediocremilica de los años ochenta. Placer en contemplar el apaleamiento del lumpen lloroso, cobarde y desarmado. En su mayoría hombres que hablan y se quejan con voz de pito como aquel personaje de Cristian García Huidobro en un sketch llamado "Los Hueseros" (a propósito de talentos consumido por la mierdulería). Placer de ver paredes y tablas del piso destrozadas en mediaguas de madera podrida. Placer en los colchones rajados, el menaje hecho añico y las ollas con comida rodando por los suelos en busca del polvo maldito pero rentable. Aunque ni tan rentable. A lo más, unas chauchas para alimentar al cabrito moquillento que llora por su papi o mami sacado con esposas por el vecindario, camino a la cuca, su segunda casa, y el tira o paco bueno que le dice “niño, no sigas nunca ese ejemplo”. Y asunto arreglado para esta filosofía de vieja de mierda.

El revisionismo marxista me da unas gotas de consuelo y me dice, tranquilo, todo no es más que la lógica del terror de las clases dominantes a las clases dominadas. Historias rápidas, dinámicas, elementales, donde el mundo se divide entre la decencia y la indecencia, el pudor y el impudor, entre los buenos y los malos, los que duermen de noche y los que salen a sembrar el terror por el puro gusto de hacer daño. Como en las historietas, con la diferencia que aquí el paquete se vende completo, con la palabra realidad incluida. Una realidad, estimado amigo Meza, donde la delincuencia se toma las calles, desborda los poros de las buenas consciencias, ataca lo más preciado que tenemos: la paz de estos años concertadamente aliancistas. Con pudor y vergüenza, lo reconozco, consumo esa porquería. De la misma manera como, de vez en cuando, me enveneno con comida chatarra o como cuando compro con tarjetas de crédito en alguna casa comercial. Goce de hoy, padecimiento de mañana. Porque, en materia de sufrimiento, el mañana sí existe.